That's How I Came Back to Lucky Strike

There was nothing to remember
So it couldn't be nostalgia
Rather my whole blood full of energy
And no direction

tarde de noviembre

pasan las horas
los cristales, espejos
ya no nos miran

las escaleras
ecos que no se apagan
todos se han ido

Mañana, 28 de octubre

A veces, en domingo,
los tifones abren días
en los que caminar
bajo el sol radiante.

El cuarto escucha,
en silencio,
el despertar de las voces
en la carretera.

Sangre limpia
y nada por saber.
Último fin de semana
de octubre.

como picaduras de insectos no nacidos

para quebrar la noche en un día claro
y ser las huellas que traen
un mundo que nos pertenece

Todo un verano

En esto que los peces alumbraron mi camino al pozo y nunca quise salir de allí, cómodo con mis imágenes monocromas de bajaresolución.

En esto que las frases hechas dejaron un margen de maniobra muy exiguo, marcos de cuadros de naturalezas muertas en los mostradores del mercado de peces más grande del mundo.

En esto que fui a ver las luces de fuego y decidí que tal vez sería más interesante retratar al espectador antes que el espectáculo, con resultados de una calidad artística extrema.

En esto que los días fueron pasando y nació en las grietas de mi cráneo un interés total por los insectos que venían a morir a mi ventana.

Amén

En esto que pasaron las semanas, se cumplieron las fechas y llegaron plagas de todo tipo: arañas venenosas, mosquitos mutantes y cigarras frente a mi ventana gritando los nombres de los muertos. Dios las tenga en su gloria.

En esto que las gafas de sol y nadar en el tiempo, despertar a las 2 de la tarde y convertir toda mi energía en adicciones, tiendas 24 horas, botellas y cortinas para detener la mañana.

En esto que la temporada de lluvias, la humedad relativa del 80 por ciento, las tormentas tropicales transformándose en tifones camino de tokio, las despedidas de los amigos, las fiestas metaleras y el contrato para mi nueva habitación.

En esto que los años y sin respuestas, las ciudades, los pantanos, los laberintos y los planes para salir de aquí, como sea, estén donde estén las noches a las que llegar en el último minuto y atrapar con una sonrisa la milésima de segundo en que las olas hacen estallar las calles para que atravesemos como sombras lo imposible.

sueñan los despertadores con espejos amargos?

mis rumbos mapas de rutina en hora punta
hombres con chaquetas que duermen de pie
en la isla imaginaria en la que intento refugiarme

ignoro por completo el tema de las conversaciones
que rodean con su velo mi pasado tontaco
trampolines de mirada sucia y chanchullos espeluznantes
pesadillas de las que despertar a gritos
en una mañana que llega para devorar los calendarios

para mañana serán estos desvelos la página en blanco
el océano en el que sobrevivir la madrugada
hoy las esperanzas están puestas en stand-by
mientras las puertas se abren a un pasillo interminable