murderers!

vuelos rasantes alrededor
de la ventana

el gran verano
gorjeos de pájaros deformes

al otro lado de mis ojos
la mañana imbécil

inútil saber
de qué color
las flores carnivoras

la sangre
es una grieta
en el corazón del tiempo

lo que traen las olas
es la arena
donde juegan los niños
mientras la marea se los come

despertar
pero el tiempo
es una red de palabras
que te dan forma

ríos para detenerlos

la manera que tenemos
de no tener
vidas como en la tele

vivimos con disfraces

escucho mientras hablas
tu incapacidad
de ver
más allá de tus ojos

la luna más grande del mundo

sin un plan
madrid me come

todos preparan sus puntos de fuga
y yo me quedo aquí
leproso en la sociedad de la imagen

nada que robar
en el mejor de los mundos posibles voy de mal en peor
mis pies me llevan a los bares
donde la inercia
mantiene unidos los segundos
que recorren de forma demoledora
la distancia entre las facturas del banco y el asombro
de encontrar en la desesperación sonrisas
que miran frente frente el amanecer

Money

"Según mi experiencia, con las nenas, nunca sabes. No, nunca sabes. Incluso si realmente las pillas, con las manos en la masa, dobladas boca abajo y suspendidas en el aire sobre la cabecera, digamos, y lavándose los dientes con la polla de tu mejor amigo, nunca sabes. Lo negará, con indignación. Y se lo creerá, además. Agarrará esa polla, como un micro, y te dirá que eso no es así."

Martin Amis, Money. A suicide Note, 1984

cucarachas, vienen por millones

todos los días
con mi maletín de identidades equivocadas
miro las agujas de los relojes de la estación

todo el tiempo
del mundo
se me echa encima

las caras arrastran consigo
------mandíbulas de tiburones
------maletines llenos de odio
------plagas que devoran los ojos de los niños
------movimientos desesperados que se eternizan
------mañanas enteras que suceden sin abrir los ojos
------------hasta que es tarde
y los días acaban como golpes en la base del cráneo

todo el tiempo

ayer por la noche
calles inundadas
-------olor a gasolina
lugares de madrid que nunca había visto
la piel en un baño de asfalto
hacer tiempo bebiendo
-------la peor cerveza del mundo
despertar en el centro del desastre
mi habitación
-------llena de escombros
busco en la red
-------una foto de mi estado de ánimo

outsider delusion

Vivo en una lancha sin motor
en el océano de la información oficial.
Afortunadamente,
pertenezco al 67 por ciento
y me dejan vivir
en el útero de las ondas de radio.




Ondas de radio que rodean la ciudad
en un muro de monólogos divertidos
ante lo cual
lo mejor es callarse
y desaparecer
entre hermosas mercancias
llegadas de más allá del sol.

animales salvajes

en la madrugada del último piso
los helicópteros gritan como ratas

horas llenas de dunas
canciones en la noche de otros

voluntad para descubrir
el ritmo de mi sangre
entre las paredes de otro laberinto

positive reaction to the espasmos

la tristeza hace a las personas cobardes
y el tiempo hace a la gente morir

hay quien intenta ganar tiempo
y hay quién lo roba

hay quinientas maneras de caer desde el último piso
y sólo una de llegar al suelo

el trabajo os hará libres

por mis ojos que me niegan el sueño
profecías de un presente neonazi

el techo cruje con imágenes
que hierven como los aullidos de la luna

golpeo la pared y aprendo a coserme
las grietas en las palmas de las manos

telas de araña atraviesan mis recuerdos
sin encontrar huellas

tengo un juego de cuchillos
con los que me abro paso sin lágrimas

nosotros, que buscamos lo imposible
corremos un peligro: detenernos

desastres

Aburrido y cansado en el borde de la carretera
incapaz de cruzar la calle
y viendo como se convierten mis sueños en spots.

Mi campaña se dirige
a aquellos capaces de ver en sus manos grietas
y en sus pasos abismos de luz.

En la red, desastres.

mismo recorrido

Mismo recorrido,
sin novedad.

Maniquíes sin cabeza,
carteles publicitarios,
palabras de otros paises,
putas haciendo tiempo.

Hay tanta gente que dejo de verla
(a la gente)
y del camino a casa recuerdo que he llegado.

madrugada del miércoles

las calles
no señalan
un camino

paseo
bajo una noche
llena de tormentas

sueño contigo
y tu voz
no es tuya

Hanfuri Bogaato

la habitación del tiempo

De nuevo
en casa
sin tus palabras
para esconderme.

Días sin dormir.
Cuando me doy cuenta,
llevo horas mirando
las paredes de la habitación.

Ha llegado la hora
de mirar el calendario
para ver como mis días
arden sin luz.